Una rosa solitaria

Allá en una lejana tierra,

donde antaño todo fue querido verde

donde se todo era visible y bello,

allí yace una solitaria rosa.

La bella estampa del paisaje,

la casa envuelta en verde vida

de bosques y flores,

ahora oculta tras la más densa niebla.

A veces se la oye llorar, 

echando de menos el pasado.

Pensando como la niebla engulló todo,

todo lo que parecía que siempre estaría.

Pero vuelven nuevos brotes, 

la vida crece otra vez.

¿Volverá a disiparse la niebla?

¿Podría incluso volver de nuevo?

Ella solo quiere certeza,

tierra sólida no agua fluyendo,

solo quiere olvidar lo que fue engullido

y una nueva vista.

Sonrisa de acero

Sonrisa inborrable e inbatible,

Músculos que nunca caerán

porque férreo es su convencimiento.

Acero siempre al rojo 

que siempre se burla

de su fuerte contrincante.

Ni la espada del tiempo,

ni la más roñosa y mugrienta

borrarán jamás la vida y el frescor.

Sonríe siempre valiente

contra viento y marea,

que el más oscuro páramo

se encuentre con una verde pradera.

El telón de acero roto

La sangre que baña el desierto,
los gritos ahogados por la propaganda
de mercenarios mal llamados periodistas,
Israel lo firma, Palestina ha muerto.

Pero el muro ya calló.

El agua que no perdona,
la tempestad no se calma,
la Europa del futuro
que en el mar los abandona.

Pero el muro ya calló.

La densa jungla que desaparece
engullida por el fuego imperialista.
Latinoamérica en el vacío libertario
mientras su bolsillo crece.

Pero el muro ya calló.

Los cadáveres del pasado social,
el trono occidental
a los padres de la Glásnost.
El insaciable estómago imperial.

Pero el muro ya calló.

La montaña de la muerte,
al nombre de Melilla y México responde.
El día llegará en que la rabia fluya
y las bombas en la valla despierten.

Pero el muro ya calló,
el que asustaba a los ladrones,
el consuelo de asesinos
sin escrúpulos ante el derecho
a la vida que con él murió.

Entropía

Todo tiende al máximo desorden,
los solidos muros de antaño
se corroen por dentro y dejan
una putrida masa verde
que no deja ver la roca madre.

Se amontonan las plantas parasitas,
la tiniebla nocturna cubre
con su oscura manta la árida tierra.
Que en su seno ya no quiere que
la vida vuelva a reinar.

¿Dónde está esa energía?
Esa chispa para poder seguir,
ese encendido de reinicio.
Llegar, llega, siempre lo hace.
Solo hay que sobrevivir hasta entonces.

La gran biblioteca

¿Qué es la gran biblioteca?
Aquel lugar que no tiene fin,
donde la luz entra pero no sale,
donde el sonido rebota
y tarda siglos en llegar al suelo.

Ese lugar cálido y frío a voluntad
ese refugio cargado de conocimiento
ese templo que irradia templanza y calma
ese lugar sereno del alma.

El lugar donde se plantan los cerebros,
donde germina su conocimiento
donde se construye la mecánica más simple
que da lugar al complejo aparato pensante.

El techo que cubre de la lluvia,
el silencioso eco que siempre escucha
el ritmo que te devuelve la serenidad
y el guía que te devuelve al camino
construyen mi amada biblioteca
que siempre me llevará y
que yo siempre llevaré conmigo.

CLB

¿Cómo es esa sensación?

¿Y cómo es esa sensación?
Ese miedo latente que crece por momentos,
ese que lentamente llena venas y arterias
y que finalmente domina la mente.

Cómo es la sensación
de ver al dragón despierto
y a los torpes guerreros
que olvidaron cómo blandir una espada.

¿Dónde están las alamedas?
¿Cuándo volverán a abrirse?
¿Volverá el hombre libre
antes de que la tinieblas consuman el mundo?

Los fuegos de la fragua
siguen placidamente dormidos,
esperando al hábil herrero.
¿Pero dónde está este?

El tiempo corre y el mundo cae,
la sombra devora todo a su paso
y no hay valiente que le haga frente,
pues todos están muertos o escondidos.

Y tu en tu triste y lenta decadencia,
como si todo diera igual.
El veneno ya ha echado raíces en tu cuerpo
y cuando acabe contigo,
¿Qué hará la humanidad sin guerreros?

Ahora que por fin lo entiendo

Ahora que por fin lo entiendo,
ahora que conozco la traición.
Ahora que entiendo tu ira,
ahora que es ella quien me acompaña.

¿Dónde está mi ilusión?
Enterrada en esa zanja,
pues se le arrebató la fuerza
para dársela a la ira y el hartazgo.

¿Qué te hicieron?
¿Por qué la sangre de la
puñalada del 78 aún fluye
por cada rincón de tu cuerpo?

¿Qué haremos los demás?
Mientras vemos el triste
y patético final de tu existencia.
Mientras llega el último respiro.

¿Qué eres ahora?
Un boli agonizante sin tinta,
un pez ahogado en su último salto
anhelando la gota de agua,
que jamás volverá.